Der Witz zog sich in die Länge. Das wurde mir erst jetzt klar, als es zu spät war. Dann beschloss ich neulich einfach, die „Kraft meiner Reize“ zu testen, oder besser gesagt, einfach die Wirkung meiner Figur und Kurven auf Männer. Vielleicht war es meine Rache an Sergei, meinem Freund, dessen Unordnung mich von Tag zu Tag wütender machte.
Und er ist kein großer Liebhaber. Sergejs Stiefvater Anton war zufällig anwesend. Ein Mann von über vierzig Jahren, groß, blauäugig, mit Bart und langen Haaren. Klug, intelligent, gepflegt. Hemden und Hosen sind immer gebügelt und riechen nach Parfüm. Alleskönner, großartiger Geschichtenerzähler.
Er bat um seine Teetasse. Er besuchte dieses Haus selten; häufiger wohnten er und seine Frau, Sergejs Mutter, in einer Wohnung in der Stadt. Deshalb landete der Becher ganz unten auf dem Küchentisch. Und während ich es herausholte, drehte ich mit aller Kraft meinen Hintern.
Dann gab es ein Thema. Ein Oberteil, das ich selbst genäht und letztendlich nie getragen habe. Blau, mit einem Ausschnitt auf der Brust, durch den ein Muttermal herausschaute. Es war notwendig, den sich auflösenden Riemen so zu säumen, dass er Stufe zwei erreichte, aber das war nur bei mir möglich. Sergeis Mutter mochte mich bereits nicht (natürlich kann es nur eine Frau in der Familie geben – die Königinmutter), und sie selbst schickte mich zu Anton. Um eine gleichmäßige Linie mit dem Auge abzuschätzen (meine Brüste sind anders, die rechte ist etwas größer), sagte Anton:
– Heben Sie Ihre rechte Brust an.
– Was? Wie?
„Nun, so“, er packte seine rechte Brust mit seinen Fingern und hob sie leicht an.
Die Hände sind groß und warm.
Und nun…
Nacht. Ein abgelegenes Dorf am Fluss. Winter. Holzhaus mit großer Küche und zwei Zimmern. Auf dem Fernseher blinken Einzelbilder eines Films. Auf einem Sofa schläft Oleg, Sergejs jüngerer Bruder. Auf der anderen Seite, an der Wand, hat Anton die Hände hinter dem Kopf verschränkt. Mit respektvollem Abstand (ein halber Meter reicht?) befinde ich mich in der gleichen Position. Sergejs Großmutter ist irgendwo zu Besuch, seine Mutter hat Dienst und er selbst arbeitet in der Nachtschicht als Wächter in einem Geschäft. Lassen Sie es gehen. Ich bin immer noch wütend auf ihn, nachdem ich 24 Stunden lang mit Fieber im Bett gelegen habe und er nicht einmal in meine Nähe gekommen ist. Er durchstöberte das Innere eines alten Tonbandgeräts, rauchte eine eklige Zigarette und rief: „Es funktioniert!“ oder „Es funktioniert nicht!“
Der Film ist nicht sehr interessant. Und egal. Es ist nicht der Film.
Die Illusion eines ruhigen Familienlebens. Es ist eine Illusion, aber ich brauche zumindest eine Illusion. Es ist sechs Monate her, seit meine Eltern gestorben sind, mein Bruder und ich sind wie eine Katze und ein Hund. Und ich möchte wirklich die Wärme und den Komfort eines Zuhauses.
Ruhig. Man hört den Sekundenzeiger einer billigen chinesischen Uhr ticken. Die Wärme des beheizten Ofens umhüllt Sie und lässt Sie in einen sanften Schlaf versinken. Aber ich möchte mich nicht unbedingt auf ein kaltes Sofa in eine kalte Küche schleppen. Ich möchte diesen Moment der Wärme, des Trostes und der Geborgenheit bewahren …
Antons Hand berührt plötzlich kaum noch meinen Ellbogen. Ich entferne mich leise: Sie können den persönlichen Bereich einer Person nicht verletzen. Plötzlich eingeschlafen? Ich habe Angst, überhaupt in seine Richtung zu schauen. Es vergehen mehrere Minuten. Alles ist ruhig. Und sobald sich der Puls wieder normalisiert, berührt seine Hand wieder leicht meine, streichelt sie leicht. Ich glaube nicht. Was ist das? Streichelt er mich? Fragen? Stoppen? Wie? Verlassen? Nicht das. Nicht jetzt. Ich entferne mich weiter. Nur noch ein bisschen und ich falle. Die Spannung im Raum steigt. Etwas mehr und Sie können es mit einem Messer schneiden. Ich stehe schon am Rande, will gerade aufstehen und in die Küche gehen, als Anton plötzlich flüstert:
– Gefällt es dir nicht?
– Gefällt…
Wie kann es sein, dass es mir nicht gefällt? Sergei hat noch nie so gestreichelt. Ja, noch nie hat mich jemand so gestreichelt: zärtlich, sanft, wie eine Geliebte… Tatsache ist, dass es für mich unmöglich ist, wie eine Geliebte zu sein, ich habe einen Mann, er hat eine Frau, und er … Und er streichelt bereits meine Wangenknochen, meinen Hals und mein Schlüsselbein. Mein Herz springt mir aus der Brust. Aber der Witz zog sich in die Länge …
Ich fühle mich so gut. Ich möchte nirgendwo mehr hingehen. Ich schließe meine Augen. Schließlich streichelt er nur. Nicht mehr.
Als Anton sich plötzlich mit seinem ganzen Gewicht darauf stützt und seinen Mund mit den Lippen bedeckt, reiße ich mich los. Oder besser gesagt, ich versuche es. Es ist schwer und man kann nicht einmal schreien: Es reichte nicht aus, Oleg aufzuwecken, um uns in dieser Position zu finden. Anton küsst mich wie ein Erwachsener, lässt mich nicht schreien, hält meine Hände über meinen Kopf. Ich, so klein, verliere mich unter ihm, so groß, dass ich mich nicht befreien kann. Mit einer Hand hält er meine Handgelenke und mit der anderen knöpft er mein Hemd und meine Jeans auf. Flüstern:
– Ruhig, du wirst Oleg wecken.
Ich gebe mir mehr Mühe, aber es ist zu spät. Anton ist drinnen, riesig, heiß. Fickt dich von unten mit deinem Schwanz, von oben mit deiner Zunge, du kannst nicht entkommen. Anton kann sein Stöhnen kaum zurückhalten, bedeckt seinen Mund mit einem Kuss und kratzt sich mit dem Bart am Gesicht. Flüstern:
„Ich träume jetzt schon seit einem Jahr von dir.“ Seitdem du und ich im Fluss schwimmen gegangen sind. Ich dachte, ich würde dich genau dort packen …